isabel

isabel…isabel era una del jardin la mas hermosa……yo se que por mi haria cualquier cosa,hasta el pino en una cama,ella sabe a que me refiero ……yo tambien te quiero

                         

 

 

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4 respuestas a isabel

  1. Joaquin dijo:

    Enséñame * a no querer más de lo que puedes dar…* a separar lo real de la fantasía…* a no mirar las cosas superficialmente…* a no ser tan transparente…* a ser fuerte para que nada me afecte…* a ser más sensible para no hacerte daño…* a mirar a través de tus ojos…* a sentir y darte aliento en las penas…* a estar en tus brazos y dejarme sentir…* a controlar mi ego…* a no sufrir cuando te siento alejarte…* a quererte cada día más…* a ser mejor de lo que he sido…* a no ser débil frente a ti…* a quererte y hacerte feliz… Lo dedico a mis hermanas,besos.

  2. Joaquin dijo:

    Adonde el viento, impávido, subleva torres de luz contra la sangre mía, tú, billete, flor nueva, cortada en los balcones del tranvía. Huyes, directa, rectamente liso, en tu pétalo un nombre y un encuentro latentes, a ese centro cerrado y por cortar del compromiso. Y no arde en ti la rosa, ni en ti priva el finado clavel, si la violeta contemporánea, viva, del libro que viaja en la chaqueta. Rafael Alberti

  3. Joaquin dijo:

    AQUEL PUERTO SOLOAquel puerto soloque me recibió una nochesin luna y sin estrellas,que me cantó con sus olasuna canción de espuma,y enjugó las lágrimasde la distancia y el reencuentro.Aquel puerto soloque conoció mis diez añosllenos de dudas y preguntas,que acunó en su marmis tardes de nostalgiasque acarició mis nochescon el rugir de sus aguas.Aquel puerto soloes mi puerto de hoy,es el Madryn que me vistede mar y de cielo,que me retiene en sus entrañasy me acuna en su suelo,que me da caricias de arenay me cobija en la bruma,que me ató a su golfoy a sus estrellas una a una,que me quitó el acentopara que hable su idioma,que me enseñó la poesíapara quedar en la memoriade quienes vienen y se vany no saben contar su historia. Teresa Aburto Uribe Autora de ASTURIAS

  4. Joaquin dijo:

    ES VERDAD¡Ay qué trabajo me cuesta quererte como te quiero! Por tu amor me duele el aire, el corazón y el sombrero. ¿Quién me compraría a mí este cintillo que tengo y esta tristeza de hilo blanco, para hacer pañuelos? ¡Ay qué trabajo me cuesta quererte como te quiero! Federico Garcia Lorca

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